Una memoria – colonna

È passato un po' di tempo da quando il comunismo ha ceduto al suo insuccesso. Un biglietto dopo, l'ex Germania dell'Est è stata visitata. Su un vecchio triciclo comunista...

Rostock di notte

Ero seduto su una terrazza a Rostock. Su una 750cc a valvole laterali, a tre giorni di macchina da Gheldria. Una vecchia Goldwing scarna attraversò rombando la piazza. Fece un'inversione a U. Si fermò. Il motociclista diede un calcio al carro attrezzi e venne verso di me. Era grosso, anabolicamente largo e con due tatuaggi. Un pezzo d'uomo invece che un motociclista. Con una mano circondata da un teschio, indicò la mia Ural. "Amico, cosa ci fai qui con una roba del genere?!". Doveva essere spiegato. "Siediti e prenditi una birra." Il mio commensale, che sembrava un neonazista Disney di successo con un sacco di impronta nazionalsocialista, si presentò: "Großer Dirk."

Ma il nome del suo club di motociclisti era Adelwolf. Il mio nome è Dolf. “Ah, ... Adolf? “. "Sì, ma dal lato indiano." E il nonno Dolf in questione si è perso quando la nave mercantile su cui ha navigato è stata silurata da un sottomarino giapponese. "Ah quindi. Sì, tutto era damals. Scheisse war dass. "

Adelwolf risultò essere il presidente della passeggiata del ciclista locale. Pigro verso i trenta. Giusto per ben addestrato. Disoccupati. Nessuna possibilità Dopo tutto, gli ex tedeschi dell'est sono stati discriminati. "Scheisse!"

Bevemmo un'altra birra. La cameriera mi trattò con rinnovato rispetto. Ero chiaramente in buona compagnia. Fat Dirk doveva andare. Disse che se fossi tornato qui verso le otto, sarebbe potuto venire con me alla serata in discoteca. Alle 20:01, quattro motociclette irruppero nella piazza. Sono sempre così precisi, quei tedeschi.

Ci stringemmo la mano. Ci scambiammo i nomi. Scomparimmo in convoglio verso la campagna. I tedeschi adorano i convogli. C'era un capannone abbandonato che era stato adottato dal club. Non eravamo i primi. C'erano già a malapena una dozzina di vecchie e pesanti biciclette giapponesi nella fattoria. Adelwolf fu accolto con rispetto.

Come ospite invitato, fui accolto con gentilezza. La cassa di birra che presi dalla carrozza fu accettata con finta indignazione. "Se dobbiamo caricarne una, non portiamo niente con noi!" Ma comunque: "Scuola!"

Agli occhi della gente comune sembravano un po' spaventosi. Ma erano brave persone. Nonostante i loro limiti sociali, facevano del loro meglio. C'erano una ventina di persone. C'erano anche alcune ragazze motocicliste. C'erano birra e bratwurst. Le patate al cartoccio venivano arrostite sul fornello.

Più tardi, si scoprì che il fienile era stato utilizzato come bar, officina, deposito di motociclette e deposito. Un ponte levatoio. Un sacco di attrezzi. Tra i cumuli di rottami c'erano alcune motociclette nuove con targhe straniere. C'erano anche alcune scatole di bottiglie da un litro di vodka. Circa un centinaio di scatole.

Dietro il bancone c'era un fucile. Nel cortile dietro il magazzino si coltivava cannabis. Forse per guadagnare qualcosa in più e per sicurezza. Si stava facendo sempre più tardi. L'atmosfera rimaneva amichevole. Si fumava molta erba. Giravano con il mio sidecar russo.