Memoria di Olloy – colonna

A volte i ricordi affiorano. Ad esempio, durante una passeggiata alla cava vicino a Olloy. Ci siamo stati, tempo fa, con un paio di uomini in moto.

Mandare dentro trecentocinquanta chilometri dà proprio quella bella sensazione di essere lontani. Era il momento in cui la gente del posto aveva appena scoperto che i fuoristrada olandesi che si comportavano male potevano essere uccisi. Dopotutto, ogni belga ha almeno un'arma da fuoco in casa? E nel loro francese vacillante, i mascalzoni olandesi non potevano nemmeno prendere piede nella gendarmeria locale? Quindi spara.

I nostri vecchi motorini erano parcheggiati nell'improbabile Hotel Rolinvaux. Abbiamo fatto una piacevole passeggiata pomeridiana. Una piccola famiglia vallone vestita di domenica camminava davanti a noi. In lontananza sentivamo un forte abbaiare di singoli cilindri che arrivavano verso di noi. Venendo duro a modo nostro. Quattro eroi rombarono lungo la strada sterrata attraverso le pozzanghere profonde fino alle caviglie. I Sunday Walloons davanti a noi sembravano all'improvviso come se fossero stati ripescati a mano libera dalla Mosa. E non era che dovevamo saltare per salvarci la vita, ma la nostra ritirata nel berme è stata per non dire affrettata.

Dietro il quartetto è arrivato il numero cinque. Ha perso il vantaggio dell'imprevisto. L'iracondo Waal alzò il pugno. E divenne di nuovo fangoso. Durante il passaggio, uno di noi ha dato al duro cavaliere una sincera pacca sulla spalla mentre passavamo. "Molto bene! Sii così duro!” Gli olandesi non gestiscono bene i complimenti. Completamente sventrato dalla pacca sulla spalla, il fuoristrada ha perso la sua traiettoria ideale. È finito in un fosso e ha lasciato la sua moto con le ali che sbattevano. Il suo corso artico terminava pochi metri più in basso tra le macerie incoerenti di una cava rustica. Il suo atterraggio non meritava un premio di bellezza. Era spettacolare.

Apparentemente un outfit fuoristrada professionale offre una protezione fantastica. Mentre l'ex viaggiatore aereo stava controllando alcune funzioni corporee incontrollate, de Waal ha preso le chiavi dal singolo cilindro caduto. Li guardò con disapprovazione e li gettò via. Abbiamo deciso che raccogliere le cose scartate non era nella nostra descrizione del lavoro.

Quindi lasciamo che il motociclista scopra da solo dove si è fatto male. Abbiamo camminato. E in lontananza abbiamo sentito il rumore dei motori gonfiarsi di nuovo. A quanto pare i quattro moschettieri avevano notato di avere un ritardatario. Bene. Devono averlo trovato.

La sera, dopo il lauto pasto e con un bicchiere robusto in mano, abbiamo concluso di aver regalato ai nostri coraggiosi compatrioti un momento di apprendimento collettivo. E quel bambino vallone accuratamente vestito? Avrebbe potuto essere morto invece che fangoso. Mai sentito parlare di nuovo. I babbei devono aver parlato troppo male il francese per farsi capire dai gendarmi. Qualcuno dopo aver letto questa storia dovrebbe dire: "Ma non era a Olloy!" Allora ha ragione.

Il nome della città è stato cambiato per motivi di privacy. Ma la pacca sulla spalla non era meno bella! Avresti dovuto guidare meglio amico!