Già ricordi delle vacanze… – rubrica

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Ci sono classici che acquistano (copia)

Quando il tempo migliora, i ricordi delle vacanze tornano. Vediamo cosa porterà quest'estate. Ma questi sono alcuni ricordi

Hotel du Liverpool

Da Brummen a Calais in un giorno? Doveva essere possibile! L'abbigliamento motociclistico moderno è fantastico. Ma dopo soli 400 chilometri bagnati di pioggia siamo arrivati ​​a Calais come se fossimo arrivati ​​a nuoto dalle Bianche Scogliere di Dover. In ogni hotel o struttura in affitto, gli addetti alla reception inciampavano nelle loro parole mentre ci assicuravano che erano al completo, assolutamente al completo. Vero! “Tutto completato!”. Accanto a noi, a una coppia di automobilisti asciutti, è stata consegnata spudoratamente la chiave della loro stanza. Ci allontanammo a fatica sentendoci scoraggiati. Finché non ci siamo imbattuti nella facciata un po' traballante dell'Hotel du Liverpool. Quando siamo entrati, la signora dietro il bancone si è svegliata. Sessanta e più. Una pettinatura grigia esplosa e occhiali con lenti molto spesse incollate insieme con tanto nastro adesivo e che le stavano storte sulla testa. Sembrava scioccata e barcollante un po'. Faceva estremamente caldo nella sala. “Mais vous êtes des motociclette! Vous êtes tellement umidos!” Ed eravamo terribilmente bagnati!

Per contrastare lo shock, bevve qualche lungo sorso dal suo bicchiere di vino e si servì velocemente. La disidratazione è una morte terribile. Andò subito a vedere se aveva una o più stanze disponibili per noi. Da dove ci trovavamo l'abbiamo vista tenere il libro degli ospiti capovolto. Nello specchio sbiadito dietro di lei la vedemmo sfogliare con gravità le pagine bianche. E indovina cosa? C'era spazio per noi. Le stanze erano calde quanto il corridoio. Abbiamo appeso i vestiti bagnati in un'altra stanza vuota, fatto la doccia, messo addosso cose asciutte e siamo andati a prendere i motorini e a mangiare qualcosa. La nostra padrona di casa russava con la testa appoggiata alla scrivania, con un bicchiere vuoto e una bottiglia vuota accanto alla mano destra. Di ritorno al nostro hotel si è scoperto che non potevamo più entrare. Luci spente, porte almeno su una serratura che la nostra chiave non si adattava. Non eravamo dell'umore giusto per essere gli artisti della facciata.

Nel cortile c'era una specie di rimessa dove avevamo parcheggiato le moto. C'erano dei teloni e roba lì dentro. Abbiamo pensato che fosse carino. Ci rifacemmo i letti e ci addormentammo soddisfatti con la certezza che il giorno dopo le nostre cose sarebbero state asciutte. Il giorno successivo iniziò con il sole. Siamo andati a Calais per colazione. Abbiamo fatto un giro e siamo tornati all'Hotel du Liverpool. Lì il proprietario dell'albergo stava sorseggiando con cautela un bicchiere di vino rosso. Ci ha salutato con entusiasmo e allegria: Alors mes amis! Est que vous avez bien dormi? In tutta innocenza. Abbiamo dormito bene? Tanto caloroso interesse umano. Hotel du Liverpool. Altamente raccomandato!

Già ricordi delle vacanze...

Rostock di notte

Ero seduto su una terrazza a Rostock. Una vecchia Goldwing svestita attraversò rombando la piazza. La cosa ha fatto un'inversione di marcia. Fermato. Il cavaliere ha dato il via in un batter d'occhio e si è avvicinato a me. Era alto, anabolicamente largo e con un doppio tatuaggio. Un pancione invece che un motociclista. Con la mano inanellata Totenkopf indicò la mia combinazione Ural. "Amico, il tuo potere era qui con una cosa così maledetta?!" Quindi questo doveva essere spiegato. "Prepara una birra e divertiti." Il mio compagno di tavolo, che sembrava un neo nazista Disney di successo con molte stampe nazionalsocialiste, si presentò: "Großer Dirk". Ma il nome del suo club di motociclisti era Adelwolf. Mi chiamo Dolf. “AH,… Adolf? "Sì, ma dal lato indiano." E il nonno Dolf in questione andò perduto quando la nave mercantile su cui viaggiava fu silurata da un sottomarino giapponese. "Ah quindi. Dass war sì, tutto damals. Scheisse war das.»

Risultò che Adelwolf era il presidente della banda di motociclisti locale. Pigro fino a circa trent'anni. Ragionevolmente istruito. Disoccupato. Nessuna possibilità. Perché gli ex tedeschi dell’Est venivano discriminati. «Scheisse!» Abbiamo bevuto un altro boccale di birra. La cameriera mi trattò con nuovo rispetto. A quanto pare ero in buona compagnia. Il Ciccio Dirk doveva andare avanti. Ha detto che se fossi tornato qui verso le otto, avrebbe potuto venire con me alla serata in discoteca. Alle 20.01:XNUMX quattro motociclette sono entrate in piazza. Restano precisi, quei tedeschi. Si stringevano le mani. Scambiati i nomi. Siamo scomparsi in convoglio verso la campagna. I tedeschi adorano le colonne.

C'era un magazzino abbandonato che era stato adottato dal club. Non siamo stati i primi. Perché nel cortile c'erano già quasi una dozzina di biciclette giapponesi più vecchie e pesanti. Adelwolf fu accolto con rispetto. Io, come invitato, sono stato accolto gentilmente. La cassa di birra che avevo preso dalla squadra fu accettata con finta indignazione. “Non dovremo mai più pagarlo, non lo dimenticheremo mai!” Ma ancora: "Skol!" Sembravano un po' spaventosi agli occhi dei civili. Ma erano brave persone. Con i loro limiti sociali ne hanno fatto qualcosa. C'erano una ventina di persone. C'erano alcune ragazze motocicliste. C'erano birra, bratwurst.

Le patate venivano arrostite con la buccia sul fuoco. Successivamente si scoprì che il fienile era stato utilizzato come bar, officina, deposito moto e deposito. Un ponte levatoio. Molti strumenti. Tra i demolitori c'erano anche alcuni motori più recenti con targhe straniere. C'erano delle scatole con bottiglie di vodka da un litro. Un centinaio di scatoloni. Dietro il bancone pendeva un fucile. La canapa cresceva nel terreno dietro il magazzino. Probabilmente un reddito e una sicurezza extra. Si stava facendo tardi. È rimasto piacevole. C'era molto fumo. Giravano in tondo con la mia valvola laterale russa. Una sorta di convivialità disinibita di Achterhoek. Ad un certo punto mi è stato chiesto se avevo un posto dove dormire per il resto della notte. Quindi no. Mi è stato permesso di dormire nella "Gäste Zimmer". E si è rivelato ventilato, pulito e preparato con biancheria da letto fresca. In Germania, le bande di motociclisti fuorilegge hanno ancora le loro norme e i loro valori.

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L'estate è finita

L'estate scorsa è stata un'estate con un bordo dorato. Siamo andati alle Isole del Canale, le Îles Anglo-Normandes, e abbiamo capito che su Google Earth sono quasi a grandezza naturale. Ecco perché non ci è sembrato necessario prendere un mezzo proprio per l'ultima parte. Ed è per questo che abbiamo potuto prendere un veloce catamarano da Dielette a Guernsey. Abbiamo fatto l'intero viaggio via terra sulle strade più strette e il terzo giorno ci siamo ritrovati a circa 800 chilometri da casa. Quando ci siamo avvicinati a Dielette ci siamo sentiti come se stessimo viaggiando nel tempo.

Il villaggio sotto di noi che si strofinava così coraggiosamente contro le alte onde verde bottiglia dalla cresta bianca era al 100% 1960. Pensavamo che la zona fosse diventata così serenamente tranquilla prima. Nel villaggio stesso abbiamo trovato l'hotel Du Phare, che comprende una spaziosa sala da pranzo. La vista dalla nostra camera era così bella che abbiamo deciso subito di fermarci una notte in più. Prima di cena siamo andati a fare una passeggiata e abbiamo notato che, proprio dietro l'angolo del promontorio e ben nascosto alla vista, c'era una centrale nucleare a meno di un chilometro dal nostro hotel.

Un indigeno indicò con orgoglio verso destra, dove qualcosa di grande luccicava in lontananza contro il cielo. Quella era la fabbrica di conversione di La Hague. La Dielette rustica è inserita tra due impianti nucleari. Per sminuire questa idea, il governo francese ha adottato tutti i tipi di gestione del paesaggio. Ma dal punto di vista turistico rimane una terra di nessuno che conquista i cuori. Scenicamente una sorta di 'Inghilterra+'. Solo la domestica del Du Phare rimase un po' confusa dalla mia risposta alla sua domanda su come volevo il mio agnello: “Quand ç'est mort, ça suffit”. “Finché è morto…” Decidiamo di lasciare i motorini a terra. Abbiamo testato il catamarano per Guernsey in mare grosso. Ci siamo ammalati e abbiamo deciso di astenerci da ulteriori spostamenti da un'isola all'altra. Da Guernsey torneremmo semplicemente sulla terraferma. I musei di Guernsey sono fantastici. Riguardano tutti la Seconda Guerra Mondiale e ci sono le motociclette. Anche un M2 russo che finge di essere una BMW!

Il personale di servizio sull'isola è composto principalmente da donne, amichevoli, bionde e lettoni. Avevamo visto Guernsey in due notti e siamo tornati. Il viaggio di ritorno fu senza mal di mare. Dopo una breve discussione, abbiamo deciso di esplorare il panorama dei parchi di divertimento nucleari nella regione. Quel paesaggio mancava della tipica nonchalance francese. La superficie delle strade, spesso pigramente tortuose, era eccellente. Le spiagge ampie. Siamo finiti in un B&B gestito da una coppia inglese dove l'uomo aveva l'aspetto di chi è stato provocato oltre ogni limite e aveva una moglie grassoccia vestita con un abito a fiori piuttosto nudo ed in uno stato di continua, isterica, gioiosa esuberanza era sbagliata.

La colazione consisteva di componenti separati che insieme formavano una colazione inglese così completa che il Vallo Atlantico ne faceva impallidire. La padrona di casa parlava solo inglese. Anche alla coppia francese che si è lavata tardi la sera e ha guardato stupita l'enorme quantità di colesterolo nel buffet della colazione. Canticchiavamo allegramente attraverso il paesaggio. Correre senza meta sul sole e sul vento. Lo scopo del viaggio è il viaggio. Non il punto finale. Abbiamo preso un drink sulla terrazza. Raccolto uno scooterista caduto. La calmò. L'ho fasciata e ho usato qualche metro di nastro adesivo per rimettere insieme il suo Tupperware cinese.

A La Pichotiere abbiamo incontrato un ex pilota che, dopo il suo ritiro, ha continuato ad armeggiare felicemente con le macchine con cui un tempo aveva gareggiato. Dopo le sette di sera, Le Mont Sint Michel si è rivelato praticamente deserto, come aveva promesso Jean Françios Marcadé, direttore stile Gérard Depardieu del "Le Relais de la Hardiesse" a Courtils. Abbiamo bevuto lì dopo aver visitato il Monte. Mich e un bicchiere extra di Calva prima di andare a letto e ci siamo goduti i pipistrelli che volteggiavano in aria. Eh sì, il ritorno l'abbiamo fatto tutto d'un fiato in autostrada. Perché una settimana di vacanza è finita prima che tu te ne accorga.

Già ricordi delle vacanze...

L'autorità è buona!

L'Autostrada del Sole. Troppo caldo per la moto e il suo pilota. Il flusso delle vacanze corre di nuovo verso nord. Masse di targhe gialle, rastrelliere prepensionate piene di biciclette e caravanisti. Attraverso il traffico merci.

Ma il tempo per percorrere la strada del ritorno è troppo breve per il percorso panoramico lungo la Routes Nationaux. I pantaloni di pelle restano addosso. Il blocco motore irradia troppo calore per i pantaloncini. Sopra la cintura: una maglietta anticaduta con la scritta "Il KGB ti sta ancora guardando" Pfahhh. Certamente non hanno ancora sentito parlare dell'AIVD. E i nostri Pushkin.

Il casco boxer ROOF è completamente aperto. Gli occhiali da sole con bulbi oculari olografici tengono la maggior parte del vento lontano dai tuoi occhi. Con 130 sul cronometro, la vecchia Moto Guzzi trotterella. Deve anche. Ha avuto quasi due anni e mezzo per impararlo.

E' di nuovo tempo di fermarsi. Sull'Aire de Tournalet. È – scusandomi per il linguaggio – molto impegnato. Un milione di caravanisti olandesi. Duecentocinquantamila camion di tutte le nazionalità. Migliaia di francesi che non ce la fanno più. Le moto sono parcheggiate qua e là. I bambini olandesi non istruiti vagano a bordo dei trattori delle carovane e sono la prova vivente che i loro genitori dovrebbero di fatto essere privati ​​di ogni diritto alla procreazione. Il casco non è ancora finito e Kevin o Kjelt stanno già girando l'acceleratore della moto. Il bambino viene sculacciato. "Salare, stronzo!" Il caldo ti rende croccante.

Mentre il sigaro è appena stato acceso, arriva una coppia arrabbiata con Kevin o Kjelt più Anita o Kimberly. Ho picchiato il loro bambino? Sì. "E ora sto per picchiarti." La famiglia si ritira modestamente. La donna urla al marito “Non permetti a nessuno di dirtelo, vero? Stronzo!" Mi urla: “Motociclista oncologico antisociale!” Stasera si litiga di nuovo invece di fare l'amore. Ciò significa che non ci sarà nessun terzo figlio. Ben fatto.

Il sigaro sta bruciando. La nicotina respinge i radicali liberi. Bene. Perché sono cattivi. Molto brutto. Un convoglio di camion russi lascia l'Aire. Questo lascia il posto a un semirimorchio refrigerato portoghese fermo e a una combinazione blu e gialla di Betz con i suoi due ex autisti del blocco orientale al prezzo di uno.

Già ricordi delle vacanze...

Una madre e un bambino in attraversamento vengono quasi investiti da un tedesco su una KTM che parte con la ruota posteriore. Sull'Aire arrivano due poliziotti in moto. Indossano magliette a maniche corte. Guidano BMW. Si fermano. Posizionare le moto sui cavalletti laterali. Togliti gli occhiali da sole Ray Ban. Togliersi i caschi. Rimettersi gli occhiali da sole. Due uomini tranquilli in uniforme con maniche corte e tagli di capelli corti. Lasciano fluttuare nell'aria i loro sguardi di piombo. Governano. Entrambi hanno una superiorità totale su almeno cinquecento persone. Una madre raccoglie velocemente da terra la confezione di un lecca-lecca. Un motociclista percorre cinque metri interi per gettare l'involucro del suo panino nel bidone della spazzatura.

In alcuni paesi, un agente non è semplicemente qualcuno da cui sbarazzarsi.

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3 commenti

  1. Ebbene, quel Dolf sta vivendo qualcosa nella sua vecchiaia, con una salsa romantica in più, e basta!
    Anche scrivere pezzi è una professione.
    Vai avanti…….

  2. Il detto è che più si invecchia più è pazzo, ma è ancora vero? Le storie continuano a migliorare, sincronizzate con la creatività della scrittura

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